Viale Matteotti,  come la cintura di un grasso mugnaio,  divide in due la città,  da una parte il centro storico nobile e decadente, le scuole, i negozi griffati,  le chiese barocche,  i palazzi cinquecenteschi di proprietà delle banche,  dall’altra la periferia con le improbabili architetture delle case  popolari,  le  strade semibuie, malamente asfaltate e le cipolle al posto dei gerani nel giardino delle villette a schiera.

Leggo un romanzo ironico e commovente di dolore e di vendetta.
Leggo di un borgo immaginario sulle colline della Romagna, della morte violenta di una ragazza, di un maresciallo pratico e malinconico.
Leggo i tanti personaggi, il peso insostenibile delle loro vite sbagliate, l’odore di lavanda, “un sandalo appeso nel cielo di dicembre al chiodo della rabbia, come un ex voto”. (p.a.)

“…pur di abbracciare i fantastici sogni appesi all’incerto pallore
della germanica luna….”
Tra vaghi cenni biografici, ritorna la similitudine del viaggio per rappresentare il lento trascorrere della vita, alla ricerca della mitica e leggendaria repubblica del cuore, dove gli uomini sono uomini, dove l’amore è amore, dove il dolore non è mai senza speranza.
Il luogo ove, tra conflitti e contese feroci, domina il senso dell’onore e della umana dignità.
Una tenera malinconia dipinge, con i suoi splendidi colori, il cinico opportunismo della vita quotidiana.

In una fredda giornata di pioggia, con Alessandra, sistemavo al meglio la modesta casa, dove la tenera Irma aveva trascorso gran parte della sua vita.
Quando nel suo personale romanzo appare la parola fine, se n’è andata per sempre, in silenzio, con riservatezza, così com’era vissuta, nella mano destra la borsa di pelle nera, piena di dolore e rari sorrisi.
Ho sigillato in scatole di cartone le povere cose da lei tanto amate, come il servizio di piatti decorati, comprato a Milano, i rotoli di stracci, usciti con orgoglio dai rumorosi telai pratesi e la neve nella palla di vetro della madonna nera di Castelmonte.
Stringe nelle piccole mani uno scolorito quaderno con la fodera nera, scritto in una strana calligrafia tutta picchi e profonde cadute, come un grafico d’economia ai tempi della crisi.
Tra le pagine ingiallite, ricoperte dalla sottile polvere del tempo, brilla ancora una viola di campo, disarmata guerriera, decisa a difendere antiche storie cadute nell’oblio.
Ci sediamo sulle vecchie scale in legno d’abete e, con fatica, cominciamo a leggere.
Le parole alloggiano nascoste sotto le macchie d’inchiostro e l’odore di muffa e celano un piccolo tesoro, i ricordi splendidi e ormai dimenticati della passata giovinezza.
Sono i racconti, ascoltati mille volte, nelle lunghe notti d’inverno, prima che il carosello prendesse il posto delle litanie.
Quando la neve cadeva ancora candida e silenziosa nelle inesplorate montagne del cuore.
La frase, nell’ultima pagina, nella forma e nella sostanza, pareva una preghiera.
“A me li hanno raccontati ed io le racconto a voi perché possiate ricordare”

“Madrid è il macabro capolinea della sgangherata corriera della vita”

Mezzo secolo raccontato con sottile ironia attraverso storie minori ,storie slegate e bislacche di una generazione che ha molto sognato, che ha molto amato, che spesso ha molto sofferto.
Adesso guarda con malinconia quegli anni straordinari pieni di contraddizioni e grandi ideali , certi di essere stati protagonisti, spesso involontari, di cambiamenti epocali.
Ancora ci si commuove ad ascoltare vecchie canzoni d’amore, di

”quando le speranze erano stelle nel concavo cielo del Maggiolino con lo strano sapore forte e dolciastro del tanto temuto fuoco di Russia”